¡Buen salto!

Me adelanto a la llegada del Nuevo Año y voy cambiando ya el diseño de la interface. Más acorde con el momento que estoy atravesando y mucho mejor que el gris de antes, que cansaba la vista y aburría a mitad de post. Espero que os deslumbre y que no me haya quedado demasiado como un anuncio de galletas con fibra.

Qué poco queda ya para despedir el año. Quiero tener propósitos para el 2007, aunque ya los formulé en septiembre y creo que los he cumplido bastante bien. No sé, todo sea por marcarme una línea de recomienzo, que yo funciono muy bien con esas cosas; con ellas y con los actos simbólicos. Así que ANTES DEL 1 DE ENERO quemaré unos cuantos objetos cuidadosamente seleccionados que llevan impregnados restos del 2006, me desharé de cierta ropa que más que vestirme me cubre, me haré una exfoliación facial, igual me corto el pelo, que estos rizos ya se me descontrolan, e intentaré tener un buen orgasmo. Terminaré de leer el par de libros con el que estoy, escucharé toda esa música que ha estado en cola este año, veré las películas que se me pasaron, borraré de mi móvil los contactos que ya no uso, le diré a mi familia y amigos lo mucho que significan para mí, formatearé el ordenador, saldré a correr el 31 para sudar los restos del 2006 y, si pudiera y el tiempo acompañase, me bañaría desnudo en un río.
Para que os hagáis una idea, quiero empezar el 2007 así:

http://www.youtube.com/watch?v=iPrXtShM-mA

...atravesando los muros de la casa que dejamos atrás y cayendo al vacío!

Brilla el sol

"Now I'm waking up, I'm gonna stay in the sunshine"... Así reza el estribillo de una canción de Juliana Hatfield.

Si hiciera una encuesta entre los lectores con la pregunta "¿Se come mucho Cosimo la cabeza?" como tema, el resultado sería unánime y por todos conocido. Nunca dije que este blog naciese con ánimo de lo contrario. No engaño a nadie, así que ¡punto para mí!

Ha llegado el momento de decir que todo eso se está disolviendo como roca calcárea. Han sido las lluvias recientes las que me han ido erosionando la piedra que permanentemente tengo en la cabeza, y ahora estoy perdiendo peso, que no masa, cerebral (ya sé que peso y masa son dos conceptos inseparables, pero permitidme el juego lingüístico allá donde se encuentre).

No creáis que son estas fechas lo que me enternece. Ha empezado una nueva etapa en mi vida. Lo estoy presenciando y lo afirmo con total conocimiento de causa, no para convencerme de que así es porque así me gustaría que fuese. Estoy empezando a dejarme en paz porque he aprendido a observarme desde lejos y a verme disfrutar.

Pierdo peso en la cabeza, me voy quitando capas, me hago más ligero y me lleva el viento. Y así llego antes, suavemente y sin oponer resistencia. Cabalgo desnudo bajo el sol sobre un caballito blanco (que es el de los sentidos) y como fondo de escena miles de radiantes girasoles cuajados de semillas, promesas de lo que está por crecer.
.
No, no es eso, no he encontrado aún el amor, pero me sigo enamorando mucho y muy profundamente. Llevo una temporada en la que no paro de conocer a gente muy estimulante en todos los aspectos. Algunos se han convertido en buenos amigos y los que han pasado de refilón han dejado su impronta. Los amigos de siempre me han demostrado porqué no me equivoco al compartir mi vida con ellos, al hacerles partícipes de mis alegrías y mis penas (y entre ellos se encuentran unos cuantos bloggers, que significan para mí infinitamente mucho más de lo que ellos imaginan). Por otra parte, me estoy sumergiendo cada vez más en lo que me gusta, en mi profesión, en mi escuela, en los vericuetos de todas aquellas cosas que me apasionan...

Buff, qué mal me manejo en situaciones de euforia; no por falta de costumbre, sino por incapacidad de compartirlo adecuadamente. Pero no me importa que se me tache de infantil, supongo que es parte de todo comienzo: se empieza a crecer, está todo por aprender.

Tengo un dispositivo infalible en mi organismo que me hace detectar cuándo empieza algo nuevo. Y ahora está pitando y alertándome de que me vaya preparando, que el sol brilla con fuerza, que me desnude y me suba a ese caballo blanco que aquí comienza el viaje.

-"Me he percatado de que, al igual que las imágenes, las ideas pueden presentarse al cerebro con más o menos claridad. Un espíritu obtuso no recibe más que percepciones confusas; pero, a causa de ello mismo, no se da claramente cuenta de lo obtuso que es. No comenzaría a sufrir de su necedad hasta que cobrase conciencia de esa misma necedad; y para cobrar esa conciencia, sería preciso que se tornase inteligente. Ahora, imagina por un momento el siguiente monstruo: un imbécil, lo bastante inteligente para comprender con claridad lo tonto que es.

- Hombre, ¡no podría ser un imbécil!

- Ya lo creo que sí; créeme. Aparte de que puedo asegurarlo con conocimiento de causa, porque ese imbécil soy yo.

Olivier se encogió de hombros. Armand Prosiguió:

- El verdadero imbécil es el que no tiene conciencia de otras ideas más allá de las suyas. Yo sí tengo conciencia de ese "más allá". Pero, a pesar de ello, soy un imbécil porque sé que a ese "más allá" no seré nunca capaz de llegar...

- Pero, hombre - dijo Olivier - todos estamos hechos de forma que podríamos ser mejores; yo creo que las mayores inteligencias son precisamente las que más sufren de sus limitaciones.

Armand rechazó la mano que Olivier le puso afectuosamente sobre el brazo.

- Otros tienen el sentimiento de lo que poseen - dijo -; yo sólo lo tengo de lo que me falta. Falta de dinero, falta de fuerza, falta de ánimo, falta de amor. Siempre un déficit; siempre me quedaré corto en todo".



André Gide, "Los monederos falsos"

Qué mejor forma de celebrar el Día de los Derechos Humanos que con la muerte de un dictador.

Espero que no descanse en paz. Que por toda la eternidad sus víctimas le persigan y le ajusticien porque en vida, lamentablemente, nada se pudo hacer.

Me uno a la alegría de todos los chilenos que hoy han visto desaparecer el último despojo de la máquina del miedo, que la sufrieron directa o indirectamente y que aún reclaman a sus desaparecidos.

Espero que, a partir de ahora, descansen un poco más en paz.

The artists' game

Recojo el testigo de Lifeonmars.

El juego consiste en responder a una de serie de preguntas valiéndose de los títulos de las canciones de un grupo o artista al que admiremos. Las mías:

1. Solista o grupo elegido:

Radiohead

2. ¿Eres hombre o mujer?:

Prove yourself

3. Descríbete:

Optimistic

4. ¿Qué sienten las personas acerca de ti?:

2+2=5

5. ¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental?:

Let down

6. Describe tu actual relación con tu novio(a) o pretendiente:

Thinking about you

7. ¿Dónde quisieras estar ahora?:

Climbing up the walls

8. ¿Cómo eres respecto al amor?:

True love waits

9. ¿Cómo es tu vida?:

Nice dream

10. ¿Qué pedirías si tuvieras un solo deseo?:

Bullet proof... I wish I was

11. Ahora despídete:

I can't

Les paso la bola a:

Coxis

Skywalker

Marsonico

Trapalleiro

Pepeniebla

quienes a su vez han de pasárselo a otros 5. Si no lo hacéis, si rompéis la cadena, el grupo o artista que hubiérais elegido nunca volverá a sacar un disco...

Acepte mis disculpas

Hace unos días recibí un comentario de un usuario que se hacía llamar "master of puppets", molesto por una desafortunada entrada mía en la que, con poco acierto, lo reconozco, enumeré y critiqué varias estéticas que no son de mi agrado.
Es la primera vez que recibo una llamada de atención de este tipo, un freno a mi, en ocasiones, exaltada soberbia. Y he de decir que me alegro por ello. Me alegro mucho.

Señor "master of puppets", sepa que no trato de sentar cátedra con cada una de las entradas que escribo. Lo que redacto está a años luz de ser un análisis mínimamente interesante, útil y no digamos ya coherente del tema en cuestión.
Admito que estuve poco acertado con aquel post y lamento que le haya ofendido a usted de algún modo. Quizá me toma por alguien menos mediocre de lo que soy y me cree capaz de elaborar sesudas reflexiones listas para imprimir y encuadernar, lo que en tal caso me halagaría sobremanera. Pero de ser así, le aseguro que dedicaría todo mi tiempo a explotar ese genio por otras vías y no en este blog.
A diferencia de lo que pueda parecer, me interesa mucho, pero que mucho la gente que me lleva la contraria, entre otras cosas, porque me avergüenza demasiado querer llevar la razón.
Son interesantes muchas de las cosas que dice en su comentario, pero quería aclararle que:
- hablaba de estética, no de estilos musicales,
- la referencia velada a mi orientación sexual o a la de los que me comentan estaba totalmente fuera de lugar y como argumento para despotricar contra lo que escribí no es válido.
- por aquí no nos dedicamos a, como dice usted, "criticar lo que odiamos". Lo que hacemos son análisis con más o menos poco fundamento que, en ocasiones, pueden parecer despectivos. Y como eso es algo que se me escapa y a veces ofende, le pido de nuevo disculpas y le animo a que siga leyéndome y a que me pare los pies cuando mis absurdas reflexiones me hagan despegarlos del suelo.

Y una última aclaración: ¿qué le hace suponer que me gusta la música disco?

Parámetros con los que algunos tienden a medir la inteligencia humana ajena

Me he dado cuenta de que algunas personas de mi entorno más inmediato se sirven curiosamente de los siguientes factores para evaluar la inteligencia de los demás:

- Capacidad de respuesta: no importa de dónde provenga la contestación, de hecho, cuanto más se adapte a lo esperado por los interlocutores más inteligencia se le presupondrá al sujeto emisor.

- Imposibilidad de dudar: ninguna teoría ha sido capaz hasta el momento de quebrantar el binomio "no duda-inteligencia", ni a pequeña (dudas cotidianas) ni a gran escala (las grandes dudas existenciales). La seguridad en lo que se hace y en lo que se cree es uno de los baremos fundamentales a la hora de medir la inteligencia.

- Acogimiento a la lógica imperante: llamada así por ser la más usada por la mayoría de las personas. Puede tratarse de una lógica enfermiza, vergonzosa e inútil si sólo funciona para sí misma, pero por denominarse "lógica" se la considera el estado mayor al que la inteligencia humana puede acceder. Busca una lógica registrada, hazla tuya y evita el tener que idear una propia.

- Velocidad en la ejecución de los actos motrices: la parsimonia no conduce a la inteligencia ni es sinónimo de ella, la acumulación del mayor número de experiencias en el menor tiempo posible, sí.

-Uso y comprensión de los mecanismos tecnológicos: tecnología e inteligencia van de la mano. Comprender el funcionamiento de un terminal cualquiera diseñado para obedecer nuestras órdenes y responder en función de un código previamente elaborado por una mente humana, es sinónimo de inteligencia pura y, además, lógica.

- Atesoramiento de opiniones formadas: que pueden constituirse y afianzarse mediante el consumo de medios que refuercen la opinión propia o por el exclusivo acercamiento a individuos que siempre nos dan la razón.

- Argumentación más o menos extensa del porqué de nuestras preferencias: el manido "me gusta porque sí" no denota inteligencia por parte de quien lo enuncia. Cualquiera que sea la situación en que nuestras preferencias salgan a relucir públicamente, se hará necesario acompañarlas de una argumentación coherente.

ManáManá

Llevo toda la mañana viendo una y otra vez este video y no puedo parar de reír...

http://www.youtube.com/watch?v=KC9FtLQJoGM

¿Soy yo el único al que le hacen gracia estas cosas? Me lo voy a recetar: un visionado cada 8 horas todos los días.

Quítatelo todo

Qué frío hace aquí dentro. El blog parece la casa cerrada del pueblo en pleno invierno. Me va a costar bastante caldear esto.

El tren en el que voy subido ahora alcanza ya una velocidad que no me permite apreciar el paisaje. Es todo un barrido: trabajo, almuerzo, escuela, cena y desplome sobre la cama con la mitad del cuerpo fuera y la cabeza a dos palmos de la almohada. Empieza a resultarme extraña y poco práctica la teoría de la lentitud, de la que soy un firme defensor.
Corro el riesgo de ser monotema porque desde hace un tiempo mis días giran estrictamente en torno a encajes de desnudos, estructuras óseas, colores complementarios, terciarios y composición.

Desnudos... Pensé seriamente que podría llegar a excitarme el tener delante a un modelo masculino sin ropa y en una postura sugerente. Incluso ideé recursos para evitar el posible momento en que mi paquete se hinchase, a saber, ponte la tabla encima, cruza las piernas, no le mires más allá de lo estrictamente necesario para trazar las formas... A pesar de todo, nada pasó. Prueba superada. He aprendido definitivamente a ver el cuerpo masculino como puro objeto artístico. Y lo bueno es que es un punto de partida para que deje de excitarme el desnudo per se y lo haga en cuanto a contexto y roce. Eso enriquecerá mi vida sexual, estoy seguro.
Aunque no quita para que esté deseando ver sin ese albornoz a rayas al modelo que se pasea de tal guisa por los pasillos de la escuela!

Puede que sin yo saberlo, el post esté dedicado a J.C. J.C es un compañero de clase largo, escuálido, nada desgarbado, en el que todas sus formas parecen estar consagradas a remarcar su rectitud y verticalidad: nariz recta, barbilla puntiaguda, mirada como filo de un cuchillo, corte de pelo muy uniforme, pantalones de pitillo, la delantera de las zapatillas apuntando hacia arriba y tabaco de liar que conlleva todo un ritual de movimiento de dedos y lengua.
Lo curioso es que J.C pinta la realidad más allá de como él la ve, larga y estilizada, y lo hace fiel a como él se ve. Pocas veces había presenciado algo similar o al menos tan marcado. Me refiero al hecho de proyectar de un modo tan evidente la imagen propia. Pero me tiene fascinado. Lo llamaré el chico de la insultante verticalidad o algo así.

Parece que no, pero aquí hay materia suficiente para comentar: formas masculinas, excitación sexual, qué somos y cómo lo proyectamos. No sé, en respuesta a lo primero confieso que un cuerpo masculino desnudo y estático aún me desarma. Qué le vamos a hacer.

Para Meltorm, nuestro Mentor (gracias por el truco de las fotos!)

1001 películas de vidas cruzadas (sin fotos, cortesía de Blogspot)

El de las vidas cruzadas se ha convertido en todo un género cinematográfico probablemente desde que a comienzos de los 90 el gran Robert Altman rodase la grandísima Short Cuts. Diría que es mi género favorito, un modo de contar historias que me fascina porque en ese microcosmos en pantalla cada vida es importante, cada historia es significativa, pero en el fondo es sólo parte de un todo, lo que las empequeñece y desprovee de importancia. Una vez más la verdad 24 veces por segundo. Mis favoritas:

Grand Canyon (Lawrence Kasdan, 1991): con la ciudad de Los Angeles como escenario (lo que será casi una constante en este tipo de películas) varias vidas se entrecruzan de un modo magistral en un guión impecable. Se diría la influencia más directa y descaradilla de la reciente Crash, uno de los últimos ejemplos del género. La convergencia de todos los personajes al borde de la inmensidad del Gran Cañón es una de las escenas más sobrecogedoras que yo haya visto en el cine.

Short Cuts (Robert Altman, 1993): a pesar de no ser la primera, es conocida como el gran precedente, la que creó escuela en muchas de las películas posteriores de los 90 que abordaron este modo de narrar. De nuevo en Los Angeles, un panal de historias que hablan de muerte, infidelidad, reproches y venganza. Ha dejado en nuestra retina la espléndida imagen del felpudo de Julianne Moore.

Happiness (Todd Solondz, 1998): otra de las imprescindibles del género. Es toda incorrección y crítica corrosiva. Sórdida y deprimente, pero maravillosa. Algo así como la versión hardcore de Short Cuts, pero trasladada a un suburbio de New Jersey. Un matrimonio, tres hermanas y sus maridos, novios y amantes ocasionales.

Magnolia (Paul Thomas Anderson, 1999): objeto de obsesión para servidor.Mi película favorita, no sólo del género, sino de toda la historia del cine. Supuso para mí un antes y un después. El enfant terrible que es su director abordó este proyecto con la grandilocuente idea de crear uno de los cinco mejores guiones de la historia del cine. Para muchos peca de excesivamente larga, pero entre sus innumerables méritos está el de su realización, una partitura (score) que deja sin respiración a cargo del que considero el mejor compositor cinematográfico en la actualidad (Jon Brion), los estremecedores temas de Aimee Mann y el haber dictado sentencia en el género: después de ésta, ya nunca volvió a ser el mismo... o sí?

Amores Perros (Alejandro González Iñarritu, 2000): esta vez en Ciudad de México tres historias de amor a las que acompañan perros fieles, perros de pelea o chuchos mimados. Accidente de por medio (otra constante del género) y una inmejorable carta de presentación de Iñárritu, que le cogió el gusto a esto de las historias cruzadas rodando en 2003 la menos afortunada, para mi gusto, "21 gramos" y la que esperamos con impaciencia, "Babel".

El último beso (Gabriele Muccino, 2001): la gran desconocida, la inmensa aportación italiana al género. Ocho personajes de distintas edades personifican las diferentes etapas del amor. Toma mucho de Magnolia, entre otras cosas, ese crescendo emocional impulsado por la música, pero tiene tantos méritos que debe ser incluída como un clásico del género. La interpretación de Stefania Sandrelli, una de mis actrices favoritas y algo así como la Carmen Maura italiana, es absolutamente maravillosa.

La seguridad de los objetos (Rose Troche, 2001): otra de mis favoritas. Retrato de las relaciones entre cuatro familias vecinas en el típico barrio residencial norteamericano. Personajes rodeados de posesiones a las que tienen un cariño especial y que les proporcionan esa extraña seguridad imposible de hallar en los seres humanos. Y una Glenn Close que vuelve a dejarnos boquiabiertos.

Lantana (Ray Lawrence, 2001): peliculón australiano bastante desconocido, pero soberbio. Un thriller psicológico sobre el amor que comienza con la aparición del cadáver de una mujer no identificada. La investigación que promueve el detective (Anthony Lapaglia) y el desarrollo de la historia van destapando los secretos de varias parejas en conflicto. Todo ello envuelto en una atmósfera fría y desapacible como pocas veces he visto en el cine.

Historias Mínimas (Carlos Sorín, 2002): qué gran película. Para mí lo es porque habla de algo vital: cualquier cosa, por absurda y disparatada que sea, merece la pena si para tí es importante o te hace feliz. Que un hombre dé insistentemente el coñazo con una tarta de cumpleaños que parece no vaya a llegar nunca a su destino o que una mujer recorra cientos de kilómetros para concursar en un programa cutre de tv cuyo mayor premio es un simple robot de cocina es sólo una muestra de estas historias mínimas, pero llenas de importancia, valor y dignidad.

Nueve Vidas (Rodrígo García, 2006): ya escribí una entrada comentando lo mucho que me gustó. Algo más que su evidente buen guión e interpretaciones debe tener cuando a día de hoy sigue en mi cabeza. Nueve historias de mujeres, nueve instantes que llevan anexos sus nueve vidas correspondientes, algunas de ellas entrecruzadas, otras tangenciales. Unos planos secuencia memorables y unas actrices a las que se debería premiar conjuntamente.

Para Xabi.

The safety of objects

Durante la estupenda fiesta Lifeonmars, comenté con Xabi lo mucho que siempre me ha gustado la película cuyo título da nombre al post de hoy.

Para mí es innegable la seguridad que determinados objetos nos proporcionan. Si echamos la vista atrás, todos seremos capaces de enumerar al menos tres que han marcado nuestra infancia, otros tres de nuestra adolescencia y así pasando por las diferentes etapas de la vida hasta llegar donde estamos ahora.

Un objeto en sí mismo, encontrado muchos años después de ser usado, tiene una inigualable capacidad evocadora. Nos trae a la mente situaciones, sensaciones, aromas... Más que ser poseedores de los objetos, son éstos los que absorben buena parte de lo que somos y es entonces cuando cobra sentido su existencia.

No me quiero poner Rafael Alberti, pero yo rescataría de mi niñez, a bote pronto, 4 vinilos en colores del grupo Parchís (amarillo, rojo, verde y azul); aún los conservo, y cuando los saco a la luz me visualizo sin dificultad sentado junto al tocadiscos del salón mientras como pan con chocolate. Junto a eso, un boli de colores, de esos de 10 en uno, que me gané una tarde por portarme bien en un centro comercial. En fin, que si la vida era más que eso no quería saberlo!

De mi adolescencia, un concierto de Venas Plutón que grabé de la radio y que, cuando en ocasiones escucho, me viene a la mente todo un universo musical que estaba empezando a descubrir y que ayudaba a forjar mi personalidad al margen de la lista de los 40 Principales. En esta etapa incluiría también "El guardián entre el centeno" y "A sangre fría", una cazadora negra acolchada con parches de Guns n' Roses que no me quitaba ni para dormir, mi grabadora Sony, con la que registraba prácticamente todo lo que hacía, una pequeña carpeta donde metía todo lo que dibujaba y la entrada del concierto de Radiohead durante la gira de The Bends.

Después de un largo rato de reflexión sobre cuáles serían los objetos que me dan seguridad hoy día no he llegado a una conclusión clara. Podría citar, de nuevo a bote pronto, mi tazón de desayuno, un cuaderno de ideas que reposa en mi mesilla de noche, unos tres cd's, para mí imprescindibles, cuyo nombre no diré para evitar entrar en polémica, "El barón rampante", un cinturón azul y unos calcetines negros que parecen mantenerme sujeto al suelo.

¿Y los vuestros?

El espectador

Me gusta complicar/me las cosas. Y quien me conoce creo que lo sabe. Y si no lo sabe, me parece que lo intuye. ¿Y por qué actúo d’aquesta manera? Soy muy perfeccionista. Creo que se debe a eso. No, calla, espera un momento, que te explico. No me suele gustar lo fácil o lo que no me cuesta lágrimas conseguir. Y lo malo es que a menudo me pierdo y hago pucheros en el camino que conduce a "eso" a cambio de cuya obtención apuesto parte de las cosas importantes de la vida.
“Eso” no es más que una instantánea difusa compuesta de bonitos retales de comportamientos de otras personas entre los que se incluyen padres, amigos, ídolos, ex parejas, rollos, referentes pictóricos, cinematográficos, musicales…Es una imagen sin fundamento, y puede que sea ahí donde resida su encanto. Es como esa foto del globo aerostático en el horizonte que te hacen ver los oftalmólogos a través de la lente, pero cuando está sin regular, borrosa, cuando lo que intuyes es sólo una forma de colores. Ya metido en el símil diría que equivale al juego de lentes en sí mismo.

Lo más contradictorio es que me gustaría tener un manual de estilo, una respuesta definitiva, una actitud perfecta que me facilitase las cosas, que me evitase derramar lágrimas porque ese me ignora, aquel no cree en mí o el de más allá no deja de atacarme.

Lo último que he probado para acercarme al globo es convertirme en alguien ajeno a mí, una tercera persona en mi propia vida. Una de mis citas favoritas la enunció Oscar Wilde cuando dijo que “convertirse en espectador de la propia vida es escapar a los sufrimientos de ésta”. Y es cierto. A veces miro mis manos escribir sobre el teclado a toda velocidad, me contemplo conversando con la gente, leyendo un libro o corriendo precipitadamente por los pasillos del metro (corriendo, siempre corriendo) y veo que funciono sin tirar de mí, que me puedo relajar, retirarme al fondo y observar lo que está pasando. No se trata de evitar asumir responsabilidades sino de dejar actuar a esa tercera persona.

Esto es infantil, pero divertido. Creo que he probado todo tipo de fórmulas excepto la de ser yo mismo al 100%. Pero ¿qué es ser uno mismo? ¿actuar conforme a la imagen que uno tiene de sí mismo? ¿qué referente tomar? ¿ y dónde se encuentra? ¿de verdad soy tan infantil? ¿y lo que digo es tan sencillo como parece?

Pues eso, que necesito un libro con las respuestas.

Cuestión de estilo

No me voy a alzar ahora como garante del buen gusto en lo tocante a estilos, pero lo cierto es que existen cinco en particular que, digámoslo de algún modo, me dan un pelín de grima. Un pequeño repaso grosso modo a las atrocidades estéticas de ayer y hoy (añadid vosotros cuantas gustéis):

Heavy: es de admirar que los años no hayan hecho mella en este estilo que se mantiene practicamente inalterado. Ni en mis tonteos con ese tipo de música comulgué yo con semejantes esqueletos melenudos de las portadas de los Iron Maiden, con ese cromatismo exacerbado, esas composiciones hipersaturadas y esos crepúsculos ardientes. Por no hablar de la oda a los textos metalizados de los que han hecho uso la mayoría de grupos pertenecientes a dicho estilo musical.

Gótico-siniestro: salvo contadas excepciones como el trabajo de Tim Burton o Mark Ryden la estética gótica me da bastante pereza. Es de agradecer que sea un estilo que tome tan en serio y a la vez tan a la ligera el tema de la muerte (mochilas con forma de ataúd, rostros pálidos, poses propias de los muertos,...). Ha experimentado un renovado interés en las nuevas generaciones gracias a grupos como Marilyn Manson o Evanescence.

Celta: El estilo perriflauta por excelencia, que es más bien un modo de vida y que ha cosechado fieles seguidores por todo el mundo. Reconozco que sus valores me gustan algo más que su estética, pero soy incapaz de soportar la gaita, los colgantes de cuerda, los ceniceros con forma de duende y la frase: "meigas, haberlas haylas". Entre los ejemplos patrios encontramos a nuestros Celtas Cortos, su versión grotesca en los Mago de Oz, y los clásicos Hevia y Carlos Núñez.

Elfos, Orcos y Dragones: para sus acólitos, es un mundo que encierra toda la filosofía del bien y del mal. Yo sólo sé que me costó casi un año terminarme El Hobbit. Que conste que admiro la figura de Tolkien y alabo el trabajo de Peter Jackson, pero en lo referente a su estética me cuesta digerir esos paisajes montañosos y esas ninfas embobadas. Para mí no es necesario situar la lucha entre el bien y el mal en otros mundos, ya la tenemos en el nuestro y a diario.

Malote: Puede que sea el que menos me gusta de los cinco. Se caracteriza por la representación de chavales dibujados a tres cuartos con pantalones caídos, un par de tallas más grandes, gorros de lana a la altura de los ojos y posturas forzadas que recurren a menudo a un enfoque en picado o contrapicado. Bebe mucho del Hip Hop y de la estética, en cuanto a línea y color, del graffiti y a pesar de contener numerosas variantes, ninguna me convence.

P.D: soy consciente de que a esta entrada le faltan las correspondientes fotos ilustrativas, pero hay en la vida cosas mejores que hacer que desesperarse porque blogspot no sube las imágenes.

James Jean

Dejar un libro a medias

Al conocer a alguien por vez primera, la mayoría de nosotros parecemos estar en posesión de un tiempo limitado durante el cual exponemos someramente lo que somos (o creemos ser). No tenemos tiempo que perder. Nadie dispone de tiempo para conocer a otro nadie, que puede convertirse en alguien y, lo que es quizá más improbable, en alguien significativo e importante en su vida.
Somos portadores de una especie de tarjeta que contiene los adjetivos que creemos y queremos que nos definan (soy optimista por naturaleza, tengo mis movidas, no paro en casa, soy un poco paranoico, soy muy intuitivo...). Estos han sido cuidadosamente seleccionados para que actúen a modo de esencia afrodisíaca que atraiga y colme las expectativas del mayor número posible de nadies a los que nos interesa atraer por uno u otro motivo.
Siempre he creído que esa primera información es poco valiosa y que por mucho que nos empeñemos en describirnos a nosotros mismos o por acertada que, creamos, sea nuestra propia descripción, serán finalmente nuestros actos los que terminarán por definirnos.
Detrás de ellos está nuestra voluntad, cuyo origen a su vez reside en nuestros deseos más profundos, esos que tiran de nosotros y que, pese a nuestros esfuerzos conscientes, nos delatan.
Las personas somos como los libros: hay quien te engancha en el primer capítulo, pero acaba por decepcionarte y quien comienza por aburrirte y se pone interesante a mitad de historia, para darte una grata sorpresa al final.
Soy incapaz de dejar un libro a la mitad por mucho que me aburran sus primeros capítulos. Hay libros que necesitan más páginas para que su historia comience a desarrollarse; lo hacen más lentamente o con una aparente falta de interés y, sin embargo, terminan por marcarnos. Otros se precipitan y acaban contando historias que no trascienden y caen en el olvido.
Supongo que todo depende del tiempo del que dispongamos y de nuestra afición por la lectura.

Lo que esconde un instante

Cada momento de nuestras vidas es el resultado de una larga sucesión de hechos. Todo instante tiene una historia detrás, un significado oculto que se pone de manifiesto durante unos escasos minutos de vida. Lo que somos, lo que hacemos, es una apariencia transitoria de esa gran obra que consiste en el no tan simple acto de dar un paso detrás de otro.
Parecería sencillo de no ser porque no siempre guiamos nuestro propio caminar, porque a pesar del tiempo transcurrido a menudo recorremos poco espacio o porque algún traspiés nos ha hecho desviarnos de nuestra pretendida trayectoria en línea recta.

9 historias, 9 instantes que llevan anexos sus 9 vidas correspondientes. Algunas de ellas entrecruzadas, otras tangenciales , sólo unas pocas aisladas.

Con el semejante espíritu de “Cosas que diría con sólo mirarla”, Rodrígo García relata en planos secuencia una serie de momentos tejidos por las agujas del odio, la melancolía, la frustración y el amor y, aunque los encaja en el ángulo de enfoque de la cámara, facilita el acceso a un fuera de campo donde el espectador puede buscar referencias que completen la historia en pantalla. En definitiva, un muy buen uso del espacio y tiempo cinematográficos para hablarnos del poder de trascendencia de los instantes.

Las interpretaciones femeninas son sencillamente sobrecogedoras: Robin Wright- Penn (me acordé mucho de tí, MAL), Holly Hunter, Glenn Close, Sissy Spacek, Kathy Baker… Todas ellas personifican magistralmente la angustia de una encrucijada emocional, los puntos de inflexión de la vida, la apariencia provisional de esa gran obra que es dar un paso detrás de otro.

Produce Alejandro González Iñárritu, cuya apuesta puede servir como muestra de la intensidad emocional de esta soberbia película que encuentra en la sencillez de mínimos trozos de vida la explicación de esas vidas mismas.

Y los nominados son...

Jko, por "No sufras"

El Mog, por "La buena vida"

Mel, por "Mercedes Ferrer"

¡Que comiencen las votaciones! (confío en que no habrá represalias por parte de los nominados, pero es que aquí no se contempla la posibilidad del voto anónimo. Se siente)

No más carátulas

Se acabó el verano y con él el plazo de recepción de originales para el CosiConcurso de carátulas. El desinterés que mi propuesta ha despertado en algunos, la pereza o la excusa esa "cuando vaya al pueblo, las busco con tranquilidad" ya no os van a hacer falta porque mi paciencia se ha agotado y desde este mismo instante dejo de admitir trabajos vuestros. Pretendía con esta iniciativa ser un trampolín en vuestro salto a la fama. Os estaba ofreciendo no 15, sino 30 minutos de gloria, pero no habéis sabido aprovecharlo.
Bueno, no me ofusco que ahora toca presentar la obra de un creador efervescente: Meltorm.
Amado y odiado a partes iguales por su desbordante vida social, este gran blogger ha presentado prácticamente in extremis nada menos que seis trabajos, de entre los cuales no he podido seleccionar solo uno por la enorme creatividad y acabado de todos ellos.

El primero es de la injustamente olvidada Mercedes Ferrer. ¿Es esta carátula un noble homenaje a su figura? ¿Reproduce acaso los bailes frente a la ventana que Mel se marcaba en su juventud? Igual su autor no es consciente, pero con esta obra está recreando muy fielmente un modo de entender la música y no digamos ya toda una época.

Con esta segunda creación, Mel evoca el collage en el diseño de carátulas ensamblando a Fila India (acláreme su procedencia, señor Mel) y a Nosotrash con su maqueta de 1995 y resolviendo la composición de un modo muy interesante.

Y para terminar, un trabajo de gran fuerza visual que ilustra los comienzos de la trayectoria musical de esta gran artista. Sin miedo a equivocarme, digo que esos corazones y rayos simbolizan las emociones que despiertan en su autor las canciones de la islandesa.

Mel, desde aquí le deseamos toda la suerte del mundo.

Radiohead Revisited

Hace unos días cayó en mis manos una recopilación de versiones de temas de Radiohead. Estas son sólo dos de las joyas que contiene el disco:

Of r*d*h*d (2+2=5), DAUU

Paranoid Android, Christopher O'Riley

Resolver un silogismo

De un tiempo a esta parte, tengo la sensación de estar subido en un tren que tarde o temprano descarrilará. Ese probable choque, lejos de destrozarme la vida, servirá para abrirme los ojos. Si el impacto es lo suficientemente fuerte, me sacudirá de la cabeza ideas absurdas que he hecho mías y que a día de hoy me mantienen en pie. Porque uno sabe cuándo alberga en su mente silogismos inservibles cuya procedencia desconoce, pero no se atreve a desecharlos mientras el tren continúe su recorrido.
El silogismo es una forma de razonamiento que consta de dos proposiciones y una conclusión, la última de las cuales se deduce necesariamente de las otras dos. Estas nunca vienen dadas, se escogen de un modo consciente, al igual que el vínculo (o conclusión) que sirve para enlazarlas y que justifica nuestra conducta. A menudo, voy subido en un tren a toda velocidad que me lleva de una proposición a otra.
Debería saltar ya, porque no sé a qué altura me encontraré cuando el convoy se estrelle. No me asusta el golpe, más bien el sitio donde tenga lugar. Puede tratarse de un paraje desconocido del que no sepa regresar, un tramo del recorrido en mitad de un bosque o la corriente de un río salvaje que me sumerja sin remedio.
Corro demasiado. Constantemente. Como buscando algo. Hace tiempo partí de A. Voy hacia B. Y no paro de correr. Debería saltar cuanto antes.

Hay una mujer en España

Resulta que el viernes salgo con dos amigos y se nos une una tercera conocida, recientemente llegada de Alemania donde ha pasado un tiempo por tema Erasmus.
Tras un período relativamente breve de conversación para ponernos al día de nuestros asuntos, la muchacha que vino del frío me comenta que su hermana está muy incómoda en su actual puesto como administrativa y que quiere dedicarse a lo mismo a lo que actualmente me dedico yo. Finalmente, me pregunta si necesitarían a alguien como ella en mi trabajo.

Aunque en principio no estamos faltos de gente en el, llamémoslo, "departamento creativo", le pido que me describa un poco el perfil de la susodicha. Y lo hace de la siguiente manera:

- ...pues le gusta mucho usar el Photoshop. Unas Navidades hizo unos retratos de la familia al estilo de... ¿cómo se llamaba la actriz ésa?

- Marilyn Monroe - respondí yo, consciente de esa nueva tendencia de los retratos pop art.

- ¡esa! Pues bueno, hizo unos retratos tipo esos de Marilyn que sale a colores y le quedaron super chulos. Y, además de eso, siempre ha sido de todas las hermanas la que mejor combina la ropa, tiene muy buen gusto para el color.

El otro día me reía con un amigo de lo saturados que están los ámbitos del diseño y la ilustración. Pero lo de aquella chica, más que cómico, supera lo grotesco.

¿Es posible tener tanta desfachatez y falta de respeto por cualquier profesión ajena? ¿Será verdad que hay unos cuantos en España que hacen o pretenden hacerlo todo? ¿Para cuándo un Curso de Profesiones por fascículos con contrato indefinido de regalo?

Viajar al futuro es posible.
Es una consecuencia bien conocida de la teoría de la relatividad formulada por Einstein hace exactamente 100 años, y ha sido confirmada experimentalmente en varias ocasiones.
Einstein mostró que el tiempo no pasa con un ritmo inexorable, sino que se ralentiza cuando se viaja a mucha velocidad. A velocidades próximas a la de la luz, que es la máxima posible, el tiempo casi llega a detenerse. Por tanto, cuando sea técnicamente posible construir una nave espacial rapidísima, los viajeros no tendrán más que montarse en ella y volver a la Tierra. Si la nave es realmente rápida, para ellos sólo habrán pasado unos meses mientras en la Tierra habrán pasado unos siglos. Al bajar de la nave, los viajeros podrán conocer al fin el mundo del futuro. Pero más vale que les guste, porque las ecuaciones de Einstein no contemplan la posibilidad de regresar al pasado.

Pues sí, resulta que, para decepción de muchos, el Mercury ha ido a parar a manos de estos chicos gracias a su álbum debut. Para mí el premio (que me es bastante indiferente) no elevará la calidad musical y el talento de un grupo que he venido defendiendo desde que entré en contacto con su música.
Hay un argumento muy recurrente del que hacen uso los detractores de los Arctic Monkeys y es el de "no aportan nada nuevo". Esa opinión suele ir acompañada de la enumeración de una ristra de grupos que hacen una música similar pero mejor que la suya y que sin embargo no han conseguido armar tanto revuelo.
Si fueran menos intensos o de una mayor pobreza técnica, pero más vanguardistas, muchos les tendrían en otra estima. Estoy convencido.
Lo que pasa con los Arctic es que no han conseguido atraer a un público diferente del que creo que esperaban. No han convencido a los que sabían que no podrían convencer. Con lo cual, me da por pensar que todo el asunto se reduce a una mera cuestión de estilos musicales.
A mí, aparte de que me gustan porque sí, porque soy capaz de pasar una tarde entera escuchando una y otra vez sus temas, me sorprenden por un buen número de virtudes.
Tienen un instinto especial en su modo de componer y tocar. Hay quien si se esfuerza en hacer algo parecido no le sale tan bien. Se ha querido ver en su juventud una deficiencia de conocimientos en historia de la música. No hace falta conocerla de arriba abajo y poseer una desbordante discoteca para saber en qué consiste este arte o ser consciente de lo que se puede o deber hacer para enriquecerlo o al menos para no deslucirlo.
Está muy bien hacer cosas nuevas, pero si no eres capaz (no todo el mundo lo es) la calidad y autenticidad de tu trabajo son perfectamente válidos y pueden equipararse y además suplir al más pintado de los vanguardistas.
Y luego hay cosas que a mí, que llevo años tocando la guitarra, me dejan perplejo, como es el que tras pocos años de práctica en solitario, estos chicos deciden juntarse y crear la que será la primera y única banda de la que formarán parte.
El intento no suele ser tan fácil ni tener un desenlace tan bueno.

Munición

Hay quien absurdamente se empeña en que su vida le vaya bien. Se busca un novio guapo y trendy, procura no quedarse en casa los fines de semana, se forma una idea de las cosas que habitan este mundo y se posiciona en lo político, social, económico, cultural e incluso religioso (si le sobran tiempo y ganas).
Pero se sabe que nada de eso importa en absoluto. Así de idiotas e inteligentes somos.
Se sabe también que da lo mismo estar vivo que muerto y que, por mucho que se defienda lo último, la acumulación de materia y experiencias a nada conducen cuando somos lo suficientemente sensatos para afrontar que tras la muerte no hay memoria. Muere.
Sin recuerdos, dejan de tener sentido los apegos. Sin apegos, la vida cobra sentido. La vida para vivirla.

Pasión

- Existen más de 30000 especies conocidas de orquídea. Una especie se parece a un pastor alemán, otra a una cebolla, otra a un pulpo. Otra se parece a un profesor de escuela, otra a un gimnasta, otra a un intelectual de Nueva York con el que harías el crucigrama del Sunday Times
en la cama. Una se parece a aquella chica del instituto de piel suave.
Otra tiene ojos que bailan. Otra tiene ojos que contienen la tristeza del mundo.

- No hay explicación en la ciencia para lo que algunas personas sienten por las orquídeas. Las aman. Las aman con locura.

- Es maravilloso como cada una de esas flores tiene una relación específica con el insecto que la poliniza.
Hay orquídeas que se parecen a un insecto en particular. Éste encuentra una orquídea que se le parece. Se posa en la flor y comienza a doblar su abdomen. Se ve atraído por la flor como un amante. El insecto no tiene más elección que hacer el amor con esa flor. La flor insiste. Y esa atracción, esa pasión, es mucho más grande que cualquiera de los dos.
Ninguno entiende el significado de esa interacción, pero, gracias a ello, el mundo vive.

- Quiero saber cómo se siente alguien cuando algo le apasiona completamente.

- ¿Sabes por qué amo las plantas? Porque son mutables. La adaptación es un proceso profundo. Significa cómo apañárselas en el mundo. La gente a veces no puede hacer eso.

- Bueno, es más fácil para las plantas porque no tienen memoria. Se mueven en lo que pasa a continuación. Para una persona es casi vergonzoso adaptarse. Es como escapar.

Hay demasiadas ideas y cosas y gente, demasiadas direcciones que tomar. Empecé a pensar que la razón por la que era tan importante apasionarse por algo era que de esa forma se esculpe el mundo de un tamaño más manejable.

¿Qué me has traído de París?

Uno de mis libros favoritos hecho tienda. "Efforcez-vous d'entrer par la porte étroite". Y no me esforcé.

Una instalación que se aproxima mucho a una idea que tengo en la cabeza. We think the same things at the same time.

Ver alimentada mi pasión por Picasso. No encontraba el momento de tener delante esta obra.

Quiero que en mi tumba coloquen un par de cariátides que lamenten de esta forma mi muerte.

Algo ha de suceder en esta escalera. Nino pierde su cuaderno y ella lo recoge.

"No se trata de hacer la vanguardia. Se trata de no rodar más que aquello que nos sale directamente del corazón" Jean Renoir

Una de nuestras máximas por excelencia: Cry me a river.

Abierto en vacaciones

Se terminan las actualizaciones hasta septiembre, como mínimo. Pero os recuerdo que incluso hasta después de entonces sigue abierto el plazo de recepción de originales para el CosiConcurso de Carátulas. ¡Animáos todos (fans, amigos, conocidos, lectores en la sombra...) que aún queda mucho evento por delante y en un futuro os arrepentiréis de no haber tomado parte en un acontecimiento tan singular!

Las bases las encontraréis un par de entradas más abajo.

Nos vemos a la vuelta. A la mía y a la vuestra.

CosiConcurso ' 06 Carátulas de Cassette

Adivinan ustedes qué mente puede haber ideado este depurado diseño de fin de siglo? Os doy una pista:La buena vida, tonos pastel, material reciclado...Una creación delicada proveniente de un chico idem.Quién no asocia a Mogkumo, rey del 20six, con esta carátula? Yo veo su espíritu en cada línea, en cada vetade ese cartón reciclado!Cuando los demás tirábamos de cartulina y retulador Mog hacía estas preciosidades. Y no contento con experimentarcon nuevos soportes y materiales coquetea con la doble solapa!!! Oh, qué insolente visionario!A destacar todo lo anterior, la pureza de las formas , el diseño limpio y el equilibrio compositivo.
El contenido: una colección de canciones de La buena vida, soidemersol y Panorama.

Acaso podríamos estar ante una nueva forma de concebir el diseño de carátulas? el estilo Mog?

Mucha suerte Mog!!

El primero en lanzarse ha sido nuestro admiradísimo JKO, que con 18 añitos sorprendía (seguro) a propios y a extraños apuntando maneras con este genial diseño.
Destaca por su coloreado, por su novedosa composición y el gusto por el enmarcado sutil de la imagen. El que aquí comenta, quiere creer que el símbolo que figura en la parte superior derecha no es otro que el acrónimo JKO! ¿Podría ser? Aclárenoslo su autor, junto a ese misterioso
95.20... ¿qué tipo de música iba buscando usted en semejante número del dial?
Bajo el título "No sufras", reflejo de la teenage angst por la que todos, con mayor o menor suerte, hemos pasado, JKO grabó, según sus propias palabras, "una serie de canciones del rock de laépoca: nirvana, pearl jam, crash test dummies,..."

Mucha suerte JKO!!

Todo partió de una idea del genial Meltorm, que a raíz de un reciente post que escribí propuso un concurso de handmade carátulas, de esas que todos hemos elaborado alguna vez como reacción inconformista a las sosas TDK o Sony.
Ha llovido mucho desde que dejamos de hacerlo, pero confío en que todos vosotros conserváis al menos un par de cassettes en una caja de zapatos o al fondo de una estantería.

Las bases del concur son sencillitas y elegidas ante notario:

- podrán participar todos aquellos que hayan elaborado una carátula de cassette con sus propias manos, sin importar el material utilizado.
- no daré por hecho que todos tenéis escáner (bastante me jode a mí que todo el mundo presuponga que tengo Ipod), así que los que carezcan del mismo pueden valerse de una cámara digital (que todo el mundo tiene, no?)
- a poder ser, una resolución de imagen de 72 px (si no, ya se la doy yo, venga va)
- en formato jpg o gif. Nunca cuelgo aquí imágenes gif porque el blogger es muy señorito, pero supongo que no dará problemas. No obstante, preferiría el JPG.
- ¿dónde enviarlas? aquí: cosimo80@mixmail.com (quienes conozcan mi cuenta habitual que lo manden a esa)
- lo de las votaciones correrá a cargo de un jurado formado por todos y cada uno de nosotros, así en general.
- el premio: ni puñetera idea. Se me ocurre que podría ser el típico tomo "Las 1001 mejores carátulas de la historia de la música" que suelen vender en el VIPS. Me lo pienso, pero que no sea la recompensa lo que os anime a participar.

He tenido en cuenta al tropel de bloggers que se han ido de vacaciones, y como yo también me las merezco y no quiero que aquéllos falten al concurso, será el último post que escriba hasta mi vuelta, pero en él iré insertando religiosamente vuestros trabajos.

Me encantaría que participaseis todos, simplemente porque me muero por ver vuestras creaciones, del tipo que sean.
Id desempolvando vuestras cintas y ¡que comience el desfile!

Olvídate de mí

Entre un ex novio cuyas mayores virtudes son:
- la afición por el maltrato psicológico
- abofetear cuando una discusión no cae de su lado.
- propinarle patadas y zancadillas cuando planea la sombra de una posible ruptura
- aparecer de súbito en el bar donde se encuentra y montarle un numerito a viva voz para perplejidad de los otros comensales.
- acabar una discusión en coche tirándole del mismo
- echarle a patadas de la casa en que viven juntos
- sentir celos de las risas que comparte con una de sus mejores amigas
- y, en definitiva, hacerle víctima de su desequilibrio mental.

...y un conocido entre cuyos peores logros se encuentran:
- haberle prestado todo su apoyo desde el primer día
- haber creído en él más que en sí mismo
- haber escuchado sus palabras tratando de desarrollar toda la empatía posible
- haber tolerado la ambivalencia que sentía y las alusiones a ese indeseable ex.
- haber respetado su espacio.
- y, en definitiva, haberlo querido con toda su alma.

entre ambas opciones, algunos se decantan por la primera, porque "más vale malo conocido", porque "en el fondo sigo queriendo a ese hijo de puta", porque "en realidad no quiero cambiar" o vete a saber por qué.
Me retiro de este juego sin gracia. De todas formas, ya me he proclamado como el único perdedor.
Ahora necesito olvidar y que me olviden.
Necesito la ayuda del Dr. Howard Mierzwiak

Oda al cassette

¿Alguien recuerda el ritual que suponía grabar cualquier cosa en una cassette?
Yo soy de los que debe haber gastado media infancia y adolescencia en pasar vinilos, cd's y, claro está, otros casettes a cinta. Con los primeros lo hacía porque experimentaba un miedo atroz cada vez que tenía que depositar la aguja sobre el disco en movimiento, no fuera a ser que estropeara lo que consideraba como una sólida inversión de futuro en mi naciente discoteca. Con los segundos, porque carecía de discman y porque el radiocassette que atesoraba en mi cuarto y al que me enchufaba prácticamente todas la tardes y parte de las noches no contenía reproductor de cd's.
Luego estaba el rastreo nocturno que realizaba por todo el dial (dedo índice sobre el botón del rec a medio pulsar) tratando de dar con los temas que más me gustaban, para desembocar en el Viaje a los Sueños Polares o Disco Grande de Radio 3 con los que ya gastaba una cinta entera.
Y qué atentos teníamos que estar durante la grabación, y qué apaños teníamos que hacer para que no se cortasen las canciones a final de cara o, de haberse dado tal circunstancia, borrar ese estropicio solapando en blanco encima.
Lo mejor de la grabación en cassette es que te permitía una escucha extra del disco en cuestión durante el lento, y a menudo en tiempo real, proceso. Digo "a menudo" porque algunos equipos disponían de un dubbing high que aceleraba la reproducción, aunque era tan molesto que acababas por desactivarlo con tal de no oír a tus ídolos con un timbre de voz a lo Pitufos Maquineros...
Y una vez concluída la fase de grabación, venía la que para mí era la mejor y más intensa: el diseño de la carátula!
La máxima de esta fase de excelsa creatividad era el "todo vale con tal de diferenciar esa cassette de cualquier otra". Materiales a nuestra disposición para tunear las TDK, Scotch o Sony los había a puñados: desde el rotring y su "resultado profesional" al collage de fotografías del grupo o cantante en cuestión, pasando por cartulinas y hasta telas de diversos colores y texturas...

Por diversas razones, esta tarde la he consumido pasando dos vinilos, un cd y dos cintas a cassette. He vuelto a experimentar los contras de ese glorioso soporte magnético que nos ha hecho la vida feliz e imposible a partes iguales con sus repentinos enganches, su fugaz calidad de sonido y esas dichosas esquinitas que siempre se jodían cuando se nos caían al suelo!

The beautiful Ed

Me gusta Ed Harcourt porque es de los que escupe a la cara lo que piensa del amor, su amor, y de la vida en general bajo la elegancia e inocencia que a menudo se le presuponen al piano. Y porque es de esos que al no frecuentar el sentido del humor musical en sus trabajos, resulta aún más gracioso que cualquiera cuando se decide a hacerlo (como ese serio conocido que con una frase nos tiene riendo toda la noche). Recuerdo que fue el modo en que se parapeta tras el piano lo que me echó para atrás cuando le descubrí hace años con Here Be Monsters. Mi relación de amor-amor, primero con su música y con él más adelante, se fue consolidando de un modo un tanto desordenado. En ciertos momentos recurría a algunas de sus canciones por su poder evocador, su tremenda sinceridad allá donde otros suenan falsos y esa capacidad asombrosa que tiene para alternar de lo más íntimo y visceral, cantado casi al oído, a lo más desgarrador en forma de grito.
Fue así que en numerosas idas y venidas, a vueltas con su música, no terminando de creérmela del todo, una persona muy especial me hizo entrega de Strangers, incitándome a no dejar de lado a este músico inglés que me ha proporcionado tan buenos ratos. Y fue con ese, su penúltimo album, con el que decidí no volver a apartarme de su música.
Por falta de tiempo, no había podido escuchar con calma hasta ahora su último trabajo, "The Beautiful Lie", pero sí uno de sus temas que había conseguido además provocarme una quasi falta de respiración por su reveladora intensidad: "You only call me when you´re drunk". Debió ser porque atravesé un inicio de relación sentimental cuyos mayores alicientes se reducían a algo parecido a lo que canta Harcourt en este increíble tema.
Sea como fuere, de ahí al disco entero, a ese regusto cinematográfico que envuelve su música, más presente aún en este último trabajo. Es como la banda sonora que debería tener el amor real, a veces acompañada por una instrumentación orquestal y otras con el único recurso a la voz y al piano.
Destaco las joyas "I am the drug", con ese aire tan cabaretero, "Visit from the dead dog", por sus reminiscencias setenteras en el modo de concebir y cantar la canción, y, por supuesto, "You only call me when you're drunk", pero me quedo con el disco al completo, tan compacto y coherente como todos los que ha hecho hasta la fecha.
The beautiful lie comienza con "Whirlwind in D minor", un tema de apertura que inicia en falsete y que sirve de catalizador de todo un disco que es un paso más en la profunda sinceridad, ingenio y elevado talento de un músico que hace muy bien lo que hace. Y con eso ya es suficiente, no pido más.

A tener en cuenta...

Verdades como farolillos y verdaderas intenciones

Mira que yo soy de pensarme muy mucho los posts, de elaborar sesudas reflexiones, de llegar a conclusiones a las que nunca nadie se ha acercado antes y de acogerme a un estricto orden deductivo y/o estilo de pirámide invertida (sobre todo invertida...), pero con los 40 grados que debe haber ahí afuera y los casi 31 del lugar donde ahora me encuentro uno tiene argumentos de sobra para mandar el estilo que le caracteriza a la mierda. A mí me pones en una sala a una temperatura superior a 21 grados y lo confieso todo.

Lo primero que voy a hacer es desmentir lo que se ha escrito hasta ahora de la tan comentada fiesta Lifeonmars. Que si qué tranquilos, que si cuánta discreción, que si qué agradable... Allí lo que hubo en verdad fue una incontenible perversión bajo la luz de los farolillos, que contemplaban estupefactos las carnes desnudas de los invitados mezclarse sin orden ni concierto lubricadas en sudor y otros fluidos sobre el frío gres de la terraza. Y todo mediado por galones de alcohol que atravesaban como torrentes las gargantas sedientas de ebriedad y se desbordaban por las comisuras de los pervertidos que allí acudimos . Todos sabíamos la orgía en que acabaría la fiesta, de ahí que faltasen algunos invitados a un acontecimiento que se ha convertido en el evento del verano. No se explica de otro modo. No es una noche apta para mojigatos, creedme. Lo que se presencia en la terraza de Lifeonmars en una noche como fue la del sábado puede descolocar a más de uno...

Hablando de caras de pánfilo, hace una semana o así le comenté a un compañero del trabajo, al hilo de una enriquecedora conversación sobre la muerte (yo no fui, empezó él...), que me estaba pensando eso de donar todos mis órganos en beneficio de la ciencia y del progreso una vez estuviera en el otro barrio. Me comentó que su novia llevaba el mismo plan que yo, pero que ya se había informado exhaustivamente sobre el tema. Cuál ha sido mi sorpresa esta mañana cuando nada más entrar por la puerta y de camino a mi mesa oigo que el muchacho, en presencia de tres cuartas partes de la plantilla, se dirige a mí con un "¡Cosimo, ya me ha dado mi novia el teléfono para lo tuyo de la donación de órganos!"
Espérate que ahora no hagan lista de espera cuando a uno le falle un riñón o tenga el corazón débil.

Y con respecto a lo de la prima de allende el Mar Muerto, pues que he decidido colocar en el blog un contador para el cómputo de los días que restan a su llegada. Tal es mi miedo.
Va mi madre y me dice hoy: "Oye, hijo, no será que la prima lo que quiere es venir a por tí...". Me consuela saber que la persona que mejor me conoce tiene las mismas sospechas que yo sobre las verdaderas intenciones de la que desde ahora se llamará LA VISITA.

La pretendienta (based on a true story)

Para aquellos que no lo sepan, tengo mitad de sangre árabe por parte de padre, que procede de un lejano país del lejano (pero más moderno) Oriente cuyo nombre no revelaré.
El verano pasado mi progenitor se decidió a pasar una temporada en su tierra para reencontrarse con la familia a la que hacía al menos 10 años que no veía.
Resultó que sus sobrinas, aquellas pequeñas mastuerzas que él recordaba en la más tierna pubertad, habían pegado un estirón espectacular y en ellas las hormonas se mostraban en plena ebullición.
Mi padre, antes de viajar hacia su país de origen, creyó conveniente llevar consigo una foto de cada uno de los nobles miembros de su familia con vistas a que los parientes que no conocemos tuvieran una referencia de nuestro aspecto actual.
Una de las mozas en cuestión quedó prendada de la foto de servidor y, desde que mi padre volvió de allí y previa entrega a la joven de mi email, no cesó en su empeño por conquistarme.
Servidor, que sólo veía en la muchacha a una prima hermosa de hermosos cabellos, trató de hacerse el sueco pese a ser español y de darle largas con un par de excusas de las que le producen somnolencia, a saber: "perdona, no miro nunca esta cuenta de correo", "tú también eres guapa", etc.
Pasó el tiempo y, para mi alegría y tranquilidad, la insistencia de la prima oriental fue remitiendo...
Eso era lo que yo creía. ¿Quién no ha oído hablar de ese silencio que reina antes de la tormenta?
A los pocos meses, la joven arremetió con más fuerza mandándole a su primo el mariquita una declaración de intenciones: "en agosto voy a visitaros, ¿podrías tramitarme la carta de invitación para entregar en la embajada? Qué ganas tengo de verte".

Ahora a servidor se le han puesto los genitales en las amigdalas y no sabe si debería aconsejarle a su prima que no recorra miles de kilómetros en balde, que el que ella pretende como su futuro prometido es de esos que lapidan a pedradas en ciertos países de su misma religión por conducta desviada. Que me va más su hermano, el futuro modelo, que ese sí que podría venirse aquí unos días.
Tengo un mes para inventarme una novia. O bien tendré que sacar a mi prima a pasear por el ambiente para estudiar detenidamente su reacción. O eso, o salir corriendo en el momento de tener que dar el "sí quiero".

¡VM! (Va de Mogkumo)

El futuro es incierto y el trabajo constante a base de sangre, sudor y esperma no siempre garantiza el éxito en esta vida.
Como soy cauto con estas cosas, me he asegurado el devenir con una red de caída que se llama Mogkumo. ¡Ay, este chico, cuántas alegrías nos da! Yo ya le confesé hace tiempo que soy su Golosina. Podría dejar esto aquí y el número de comments subiría como la espuma, porque carnaza es lo que todos quieren y si va asociada al nombre del rey del 20six más aún. Pero por respeto a Mog, ese genio del hormigón bien mezclado, ese implacable detractor del estilo Calatrava, ese enmendador de las plazas públicas mal proyectadas y ese visionario cazatalentos que tiene en VIVAMAESTRO a su as bajo la manga, diré publicamente que soy su Golosina cual Juanito lo fue de la saga de los Flores:

Donde esté Mog, estaré yo. Pegándome con los cámaras por defender su intimidad, taconeando y dando palmas cuando se arranque a cantar en una gala benéfica, haciendo declaraciones por él... Y si tengo que ir agarrado de su brazo sin mediar palabra, pues lo hago.

Y más aún ahora que a este chico le ha sobrevenido el éxito gracias a este formidable logo con el que ha ganado el concurso de idems VivaMaestro!! Aquí lo tenéis, si es que aún no os habéis pasado por su blog:

Yo no apostaba por el degradado, todo hay que decirlo. Pero si se es un Golosina, se está ahí con la estrella, sufriendo, apoyándola, compartiendo sus esperanzas y temores. Y si me quiere pegar con su móvil porque no encuentra sus vaqueros, pues que me pegue.

Me rindo ante el talento talentoso de Mog. ¡Enhorabuena!

Y está el relato del ahorcamiento de 3 hombres, del buzo y del suicidio

Motivos absurdos para haber tardado tanto en actualizar los hay a patadas:

- me falta tiempo hasta para cagar con tranquilidad
- ando a la búsqueda del post perfecto
- me va más hacerme de rogar por Nani y Sky que a un tonto un lapicero
- el blog no me hace feliz o me hace tan feliz que me lo tengo que suministrar en pequeñas dosis
- atravieso una crisis creativa
- cualquier cosa que pueda escribir se ha dicho ya antes
- pongo todo el genio en mi vida y sólo el talento en mi blog
- me va más el contacto humano
- no hay quien pueda con el liderazgo de Mog

pero quiero creer que el auténtico motivo no se encuentra entre ellos. Supongo que el elevado número de extraordinarios acontecimientos de todo tipo que se están sucediendo en mi vida últimamente me mantienen más ocupado. Más ocupado en reflexionar sobre lo misteriosa e inasible que es a veces la vida que en cualquier otra cosa.
Una vez escribí una entrada sobre la cara de tonto que se me queda cuando pido algo con insistencia y termina por cumplirse. Eso me paraliza porque se pone de manifiesto aquello a lo que podemos llamar "magia". Llevo unas semanas abrumado por el torrente de extrañas situaciones que están haciendo acto de presencia en mi vida. Que bien podrían reducirse a un "son cosas que pasan", pero supondría una injusticia para con la verdadera esencia de la realidad. No estaría siendo justo, me perdería algo si no lo analizara.
Y que no leo señores...que no leo casi nada! Y si no lo hago, soy incapaz de expresarme con un mínimo de coherencia.
Bueno, la verdad es que mi hora de onanismo literario antes de irme a la cama no me la quita nadie. Tengo entre manos un sesudo ensayo que se titula "La fábrica de la infelicidad" escrito por Franco Berardi, alias Bifo. Yo ya me he hecho "bifista", os animo a que vosotros también. Entre una avalancha de ideas muy visionarias, el libro enumera los riesgos que conlleva el ser uno mismo en esta sociedad donde ser feliz es un imperativo que hemos interiorizado por vía del insistente discurso publicitario:
"La depresión empieza a afirmarse en el momento en el que el modelo disciplinar de gestión de los comportamientos, las reglas de autoridad y de conformidad a las prohibiciones que asignaban a las clases sociales y a los sexos un destino, cae frente a normas que incitan a cada uno a la iniciativa individual, ordenándole que sea uno mismo. A causa de esta nueva normatividad, toda la responsabilidad de nuestras vidas recae sobre cada uno de nosotros. La depresión se presenta entonces como una enfermedad de la responsabilidad en la que domina el sentimiento de insuficiencia. El deprimido no está a la altura, está cansado de tener que ser él mismo".
Ahí lo dejo. Sólo quería compartir con todos vosotros esta novedosa visión de un fenómeno tan común y natural como es la depresión. Y ha de quedar bien claro que hablar de este tan extendido mal de la mente no significa estar deprimido. Ya está. Cierro los ojos, extiendo los brazos y sacudo las manos. ¡Fuera, fuera! Hagamos como que nada.
Ayyy, pero es que hay más y muy interesante... En su libro "El malestar en la cultura" Freud explica por qué en el discurso científico sobre la sociedad humana no debe aparecer la palabra felicidad:
"El acceso a la cultura supone la eliminación, la destrucción, la puesta entre paréntesis de la propia idea de felicidad. El acceso a la cultura, precisamente porque comporta una inversión productiva y racional de la libido, implica una sublimación del deseo y de los instintos primarios. Y esta eliminación es el fundamento del sacrificio sobre el que se funda el progreso de la civilización, el aplazamiento del placer y la inversión de las energías de forma socialmente útil".
Ya está. Me levanto de la silla de un salto, salgo corriendo hacia la calle y doy un portazo que hace temblar los cimientos de la casa. ¡Fuera, fuera! Hagamos como que no pasó.

Extraordinarios acontecimientos, engaños de la publicidad, la verdadera felicidad... Cosas extrañas suceden a todas horas.
Y esta entrada merece 0 comments.

¿Se le puede llamar a ésto un paso adelante?

Acabo de entrar en la web del periódico francés Le Monde y me he encontrado con este anuncio:

http://www.freesport.fr/coupedumonde/clip.html

El texto dice: "Las mujeres van a tener que pasar sin los hombres"

Aún no sé qué opinión tener al respecto, francamente.
Nada me alegra tanto como ver representadas en los medios de comunicación a personas del mismo sexo manifestando su amor, pero me enerva bastante que sea a costa de cosas de este tipo. Parece como si se quisiera dar a entender que a uno le da por esos comportamientos sexuales porque el entorno le fuerza a ello.
Hace unos meses, se prohibió la inicativa del colectivo de gays y lesbianas de París de colocar en el metro de la ciudad carteles que reproducían a personas del mismo sexo besándose. El motivo entonces era publicitar una feria gay en las afueras de la ciudad, pero el gobierno de la región cortó de inmediato con la campaña.
En esta ocasión, se emite un anuncio de apariencia muy similar porque el objetivo es bien distinto y eso es lo que me parece asquerosamente hipócrita y lamentable (no hay más que ver la cara de asco de estas dos mujeres). ¿O debería parecerme cómico? ¿Acaso soy un paranoico que ve conspiraciones contra el colectivo homosexual por todas partes?
Bien es cierto que en aquella ocasión era la alcaldía de París la que tenía la última palabra y esta vez es un periódico independiente el que decide lo que publica. Pero ,con eso y con todo, el haber mostrado algo así para tales fines no me parece demasiado acertado (y más aún teniendo en cuenta que se trata de un magazine deportivo en el que se anuncia la ultraconservadora Coca-Cola en el banner de al lado...)

¿Qué opináis vosotros?

Agradecido y emocionado (y la Ley del Ego)

Qué a gustito estaba yo recreándome en mis más de 40 comentarios, ahí, dejando que se pudriera el post y aprendiendo de todos vosotros aquello que siempre quise saber del activismo-pasotismo y nunca me atreví a poner en práctica. Hasta que ha llegado Sky, con su puntual toque de atención cuando una entrada se me pasa de fecha, y me he dicho "levántate y actualiza, que hay una legión de fervientes seguidores a las puertas de tu blog". Me encasqueto mis gafas de sol XXL, pero en lugar de lanzar improperios contra mis fans, me acerco a vosotros en un acto de humildad y os digo: ¡Gracias a todos por vuestros comentarios, os estoy tremendamente agradecido! (aunque los offtopics han campado por aquí a sus anchas...)


Me confesaba A este sábado, entre muecas de decepción, sentirse avergonzada de los cortometrajes que ha venido realizando desde hace unos años: "no hago más que verles fallos por todas partes"- me decía - "además, no creo que puedan interesarle a nadie". Con más alcohol del debido anegando mis conductos sanguíneos y ante la horrible visión de una persona de enorme talento no creyendo en sí misma, me ví en la necesidad de revelarle a A el secreto de la autoconfianza:
"Todo se reduce a la Ley del Dharma", acerté a pronunciar.
"¿Y?"
"Bueno, la ley del dharma es un principio del hinduismo que afirma que cada uno de nosotros tiene un talento singular y una manera igualmente singular de expresarlo. Es decir, que existe algo que cada uno de nosotros puede hacer mejor que nadie más en todo el mundo".
Esto acabó por confundir a A un poco más:
"Pero, ¿y si no es la capacidad para contar historias ese talento singular que, se supone, poseo?"
"Si sientes que lo es por derecho propio, simplemente apuesta por ello; nadie nunca te lo puede reprochar, seguramente lo hagan, pero sus opiniones nunca estarán fundadas en nada que se pueda demostrar. El hecho de creer ser el titular de ese talento único ya te da vía libre para desarrollarlo de la manera que estimes más conveniente".
A pensó que era esa justificación la que se daban a sí mismos cientos de miles de personas que insisten machaconamente en dedicarse a algo para lo que no han nacido. A lo que yo respondí: "bueno, ¿dónde está escrito ese talento para cada uno de nosotros? Puede que nunca aparezca algo que nos lo confirme, así que aplícate a lo que te pida el cuerpo, que igual estás cumpliendo con tu destino y no eres consciente".
Al día siguiente enciendo la tv, resaca del 15 mediante, y contemplo atónito cómo un afamado bailarín español define el arte de su baile como "el orgasmo de Dios" y confiesa que, cuando baila, está poseído por esa misma fuerza que inspiró a genios como Picasso, Lorca y Cervantes...
De inmediato, preso de un sentimiento de culpa por haber hecho creer a A la tontería aquella del Dharma, descuelgo el teléfono yme pongo en contacto con ella:
"Hola, ¿qué tal?"
"Bien, aún sigo pensando en lo que me dijiste ayer..."
"Olvída esa estupidez por completo... ¿tú qué tal andas de ego?"

(Dedicado a A, a quien le falta ese ego que a otros les sobra).

Frases hechas que me provocan somnolencia

- Iba a mandarte un sms/te iba a llamar, pero borré tu número sin querer...
- en España no se lee
- bueno, venga, arriba ese ánimo
- es la pescadilla que se muerde la cola
- perdona, estaba yo primero
- con lo guapo que es él y lo feucho que es el novio
- el hotel era una pasada, tenía jacuzzi en el baño
- es que en Sevilla hay mucho arte
- no sé, eran unos moros
- a ver si nos vemos
- cuidadito conmigo, tú no sabes quién soy yo...
- vaya pintas tiene ése
- Madrid no tiene identidad
- esa gente es lo peor
- si no te mueves, caducas
- me interesa todo lo moderno
- lo importante es la idea
- los polos opuestos se atraen
- no hacen nada nuevo
- estoy con esto otro, pero te escucho, eh
- no sé qué hago, que se me va el tiempo
- y con lo fea que es la cantante
- yo es que soy muy raro
- qué eres, tarjeta o contrato
- el trabajo dignifica
- uno se acostumbra a todo

Tiempo de cerezas. Disfruta del espectáculo

Tengo un cerezo en el jardín que plantó mi padre hará unos 3 años.
Cuando llegó a casa, recién traído del Jerte, no era más que una triste rama pelada por la que nadie apostaba nada. Y cual fue la sorpresa de todos cuando al cabo de un año y bien agarrado a las tierras de la sierra madrileña pegó el estirón y le empezaron a brotar anchas hojas y alguna que otra flor que acabó en una o dos míseras cerezas.
Ahora se ha convertido en un arbolito que me saca una cabeza y que llevo viendo crecer desde que acabó el invierno. Ha sido un lento espectáculo que comenzó con el estallido de las primeras yemas de las hojas , su despliegue y reverdecimiento. A ello le siguió una explosión de miles de pequeñas y aromáticas flores blancas y ha culminado con unas ramas doblándose por el peso de los puñados de cerezas que soportan.
Lo siguiente ha sido recoger la cosecha y, ante la imposibilidad de comer todos esos frutos, convertirla en una insípida mermelada casera que en estos momentos está muriendose de asco en el frigorífico y que en cuanto regrese a casá irá derechita a la basura.

Qué cosas, ¿no?

En la vida muchas situaciones se asemejan a esta pequeña historia, creo yo. Cuánto se espera durante largo tiempo y acaba en nada. O mejor dicho, el final de cuántas cosas que aguardamos con paciencia termina por mostrarse absurdo, imprevisto o inesperado.

Lo mejor es disfrutar del espectáculo. No hay duda.


al final todo acaba envasado al vacío ...

Thumbsucker

Lo bueno de toda película inclasificable es que da una tremenda libertad al espectador para fijarse en los aspectos que éste considere más oportunos, según sus propias vivencias y sin condicionantes de ningún tipo. Ese es el caso de la estupenda "Thumbsucker".
Si hubiera que colgarle una etiqueta sería la consabida de "cine independiente americano", pero eso es algo que a pesar de seguir teniendo fuerza y mucho tirón para algunos (yo entre ellos) ya ha llegado a convertirse en algo poco distintivo. Y debido a que todos los temas que abordan las películas que integran ese "estilo" son de un modo u otro universales (¿que los personajes se comportan de forma extraña?, bueno, define qué es ser normal...) no se puede más que extraer aquellos que a uno le conciernen o preocupan.
Justin tiene 17 años y una manía que, en apariencia, puede ser un problema: se chupa el dedo. Tiene un padre que cultiva sin descanso un lapidario sentimiento de culpa por no haber llegado a ser lo que quería, una madre algo infeliz con la que mantiene una preciosa y particular confidencialidad y un dentista que desarrolla su profesión con toques de psicoanálisis y filosofía budista. Y todo un mundo por descubrir. Cuando a Justin deciden corregirle su manía succionadora con el recurso a la medicación todo empezará a tambalearse.
Partiendo de esta interesante idea(la novela es de un tal Walter Kirn), el guión está salpicado por multitud de réplicas que van dibujando la angustia de la adolescencia y el miedo a crecer, la manía de la sociedad por erradicar lo que nos hace distintos, la búsqueda de la libertad y un muy emotivo retrato de la relación madre e hijo donde, una vez más, está presente esa exclusión de la figura paterna, cuya presencia no es ni mucho menos determinante (por no decir necesaria).
Dirige Mike Mills, uno de los miembros fundadores del equipo artístico The Director´s Bureau, del que también forman parte Sofia y Roman Coppola, entre otros, y que ha trabajado para gente como AIR, Moby o Sonic Youth.

Iba a hablar del tiempo, pero...

Hasta arriba de trabajo estoy. Permítaseme ser menos elocuente que otras veces (ni fotos voy a poner...).

Fin de semana movidito en el terreno cinematográfico. He conseguido ver por fin 3 películas detrás las cuales llevaba un largo tiempo:

- "La flor del mal" _ Claude Chabrol: no es casual que el director francés
se haya convertido en uno de mis cineastas favoritos. La desesperante sobriedad de su estilo te puede embelesar o sacar de quicio (por no decir aburrir). A mí ha conseguido convencerme porque finalmente he comprendido que esa pátina de austeridad que recubre sus películas no es
sino la reproducción de otra de las señas de identidad de esa burguesía a la que tanto le gusta atacar.
En "La flor del mal" vuelve a la contención en los personajes y a fijarse en su motivación interna (por otra parte, nada obvia ni evidente, es más bien el espectador quien tiene que ir sacandola a la luz para llegar con satisfacción al desenlace).
De nuevo, una historia de familia y de interiores (físicos y humanos).

- "Le dernier métro" _ François Truffaut: me ha sorprendido gratamente porque tenía a Truffaut por un director un poco desaliñado al buen estilo de la Nouvelle Vague y esta película me ha sacado de mi error por su buen acabado en todos los aspectos.
En su momento, se llevó todos los Césares habidos y por haber. Estupendo guión y puesta en escena. La Deneuve tan sosainas pero tan eficiente como siempre.

- "Caché" _ Michael Haneke: aprovechando el ciclo sobre el cineasta alemán que ofrece el Círculo de Bellas Artes, pude ver por fin su última película. Este hombre se está ganando un puesto de honor en la lista de directores que están haciendo algo nuevo sin "traicionar" el lenguaje cinematográfico clásico. Y eso denota una inteligencia feroz.
En Caché vuelve a dejar solo al espectador, lo introduce en la película como un elemento más y él desaparece a no se sabe qué lugar para observar el trabajo de los actores-títeres y de un público en cuya inteligencia confía.
Georges (Daniel Auteil) y Anne (Juliette Binoche) forman un tranquilo matrimonio francés perteneciente a la burguesía intelectual que ve aflorar sus miedos cuando un día comienzan a recibir unas grabaciones filmadas desde el exterior de su casa.
En la película parece no haber una amenaza real: son los miedos de sus protagonistas los que hacen todo el trabajo. Georges oculta algo, tiene algo escondido (caché) que no enseña ni lo hará.
Vive con ese miedo permanente a "ser descubierto".
Una magnífica película que crece cuanto más piensas en ella.

La incomprensible levedad del ser

El otro día entro en el chat después de una larguísima temporada sin hacerlo (no se me empuje todavía a la pira, que por contra ni tengo perfil en Gaydar ni pago una cuota a lo Match.com para que me busquen pareja).

Lo dicho. Conozco a un tipo con el que, por afinidad, me tiro hablando un rato considerablemente largo. El desconocido, a la hora de conversación, hace algo que no suelo tolerar muy bien porque la experiencia me ha predispuesto a ello: me toma por una especie de redentor, de salvador. Me repite paulatinamente que igual soy "él", el que busca. Yo le digo que eche el freno y apague el motor. Él insiste en que lo está haciendo, que ese dejarse llevar y creer tanto en alguien que no ve, que no conoce, es una parte del "juego". Yo trato de no mostrar ningún entusiasmo, de dejarle claro que no he venido a salvar a nadie, que detesto que la gente deposite ese tipo de esperanzas en mí al poco de conocerme, y más aún en situaciones irreales de ese tipo. Él, como el que ve llover, sigue en sus trece. Insiste para que le dé mi móvil. Lo hago. Me pide llamarme. Lo hace. Me veo hablando al teléfono un rato largo con una persona que he conocido el día anterior y con la que he charlado unas pocas horas.

Decidimos quedar. Yo hago esfuerzos una vez más por no hacerme ilusiones, pero es inevitable, sino no tendría motivación para acudir a la cita.
Por fín nos conocemos en persona. De súbito, soy consciente de que no somos lo que esperábamos el uno del otro, pero estamos lo suficientemente a gusto como para no salir corriendo angustiados, decepcionados o enfurecidos por no ser "esa persona" que buscamos. Me alegro de haber echado el freno desde el primer momento. A medida que avanza la noche noto que el desinterés no es mutuo y me llegan señales que me dicen que, si bien ha dejado de considerarme su salvador, por su parte podríamos al menos intentarlo.
La noche llega a su fin y resolvemos los asuntos carnales lo más satisfactoria y egoistamente posible que podemos. Mientras me santiguo y pongo un pie fuera de su casa me lanza la pregunta que tanto temía: ¿podría haber algo? y antes de que conteste me exige completa sinceridad. Soy sincero y eso le duele. La gente no debería pedir que le diesen algo que no sabe manejar (una cámara reflex, un bisturí, la verdad,...). Ante su cara un poco descompuesta, saco a relucir que ya se lo advertí, que con esto del chat no se juega.

A los dos días le mando un sms preguntándole cómo le va, sms al que, por supuesto, todavía no ha respondido, como corresponde a la estrategia de no dar señales de vida que está llevando a cabo .

En fin, que la cosa se resume en que A conoce a B. A sin conocer realmente a B se entusiasma con él y le cuelga la etiqueta de "persona que me cambiará la vida". B es cauto y pese a no renunciar a conocer a A se anda con pies de plomo. B no quiere a A, pero parece que a A le interesa B. A pesar de haber estado bajo aviso desde que se conocieron, A se lleva una gran decepción cuando B declina su propuesta y decide desaparecer del mapa. Y lo peor: a B le entra la consabida culpa por creer haber hecho daño a alguien.

No sé quién es más tonto de los dos. Cortito pero intenso.

Él, Picasso

Ahora que se cumplen 125 años del nacimiento de Picasso saco a relucir lo importante que ha sido este personaje en mi vida y en las cosas que hago. Creo que ha sido el artista del que más he leído. No determinó mi pasión por el dibujo y la pintura, pero sí que los condicionó en una parte muy importante. Para mí, siempre fue y será el ejemplo de artista prolífico, intenso, comprometido y vanguardista.

Al contrario de lo que me sucede con la mayoría de artistas a los que admiro, el interés por su obra prevalece ampliamente al de su persona. Sin embargo, sus autorretratos (y los dos que vienen a continuación, en especial) tienen una profundidad psicológica difícilmente igualable y es con ellos con los que mi interés por su manoseada figura se enciende.

Formad un corrillo en torno a la foto, que os hago visita guiada...



Me moriría por tener delante este "Yo, Picasso"(1901). En esta foto no se aprecia adecuadamente, pero el cuadro está compuesto por una ingente cantidad de pinceladas anchas y muy cargadas. Y lo que es más importante, trazos muy valientes, como corresponde al Picasso de los 20 años (que no de los años 20), el que va a la conquista de París, una ciudad que vive por aquel entonces la resaca de una Exposición Universal y que se ha constituído de nuevo en el centro de la vanguardia cultural.
Fíjense en la mirada insolente de un joven que se sabía un genio y conocía perfectamente su potencial. Un artista que permanecía aún en el mero umbral de una trayectoria que iba a dar mucho de sí, hasta el punto de convertirse en el artísta más prolífico del siglo XX, capaz de "hacer", según se ha dicho siempre, un cuadro al día.

En definitiva, el Picasso consciente de su talento ante el brillante horizonte de su porvenir, aderezado por el entusiasmo del traslado a una ciudad tan atrayente como era (y sigue siendo) París.

Síganme...




Este que tienen delante es el "Gran Autorretrato Azul"(1901), con el que se pone punto final a su segunda estancia en París. Aquí el artista se representa con aspecto cansado, descuidado y sereno, quizás porque el drama se ha hecho realidad. En su mirada hay nostalgia y reflexión. Se vuelca hacia el interior y no tanto al mundo que le rodea. Refleja una vejez prematura, fruto de las privaciones y síntoma de un joven derrotado y hambriento, nada que ver con el de la obra anterior.

El contraste que se establece entre ambos cuadros es sobrecogedor...

Si el joven que aparece en el segundo óleo hubiera desistido, si hubiese dado con un argumento lo suficientemente válido para explicarse a sí mismo lo absurdo de dedicarse a eso de la pintura o si hubiese desconfiado de su talento, hoy el arte sería una cosa muy distinta. Lo mismo que si Kandinsky no se hubiese detenido a contemplar una de sus acuarelas apoyadas boca abajo en la pared de su estudio, quizá desconoceríamos la abstracción.

Uno de mis mayores vicios es el de contemplar la cara de la gente que conozco o la de los desconocidos con quienes me cruzo a diario.
No hay nada que me guste más que descifrar lo que dicen esos rostros, lo que pueden haber visto y vivido. Es un modo increíblemete fácil de derribar los parapetos tras los que nos instalamos la mayoría de nosotros.

Arctic Monkeys. El concierto

Gracias a Xabi, hoy me tienen que repetir las cosas 3 veces en el trabajo y no me levanto de la silla más que para lo imprescindible: estoy medio sordo y con un intenso dolor de gemelos. Y es que ayer pude asistir, prácticamente in extremis, al concierto que mis nunca lo suficientemente idolatrados Arctic Monkeys ofrecieron en La Riviera.

Cómo me gustan estos jovenzuelos adictos a los polos Lacoste! Se confirmaron mis sospechas: el grupo es increíblemente bueno en directo. Tenían poco repertorio que tocar, pero me hubiera gustado constatar si esa energía juvenil que desprendieron durante una hora (que se hizo tristemente corta) se hubiera prolongado con bises, improvisaciones y otras licencias musicales dignas de un concierto de este tipo de haber tenido en su haber más de un disco. Cumplieron con la máxima del músico y de lo que se podía esperar de un grupo como ellos: vinieron, tocaron y se fueron. No estuvieron ni elocuentes, ni siquiera simpáticos, pero sí muy correctos (hasta el punto de arrancar tocando el primer tema del disco, The view from the afternoon, y acabar con el último, A certain romance), muy intensos, muy potentes y haciendo gala de lo que para mí es una absoluta falta de actitud (que ya es una actitud de por sí).

No recuerdo haber chorreado más en ningún otro concierto. Llegó un momento en que mi sudor era el de la persona de al lado y viceversa y el único agua con que me podía refrescar era la que salpicaba al sacudir su pelo la chica que tenía delante (puaghhh). Y eso de saltar como un histérico apoyándote en hombros ajenos es una de las mejores experiencias que pueden darse en acontecimientos de este tipo.

Entre el público, mucho lycéen y en general mucha gente convencida de estar asistiendo al nacimiento de una gran banda de rock. Igual me pongo un poco pesado, pero me parece que este grupo, lejos de haber venido a salvar el rock o a conducirlo por otros derroteros más vanguardistas, está retomando esa teenage (y young) angst que personificaron decenas de grupos durante los noventa al hilo del sonido Seattle y antes y después de ese fenómeno que aún sigue dando coletazos en forma de bandas con cosas verdaderamente auténticas que decir.

A veces me dá la sensación de que los Arctic ya tienen los deberes hechos para lo que les queda de carrera musical: un estupendo debut, un directo muy bueno, un reconocimiento mundial merecido, la suficiente madurez…y a ellos parece darle igual. Bien, van por buen camino.